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那年我八歲,坐在家裏的炕頭上,媽媽給我編辮子。她白皙的雙手,把“小紅帽”的故事和竈膛裏的火光,編進我兒時的夢想;那年我十八歲,坐在堆積如山的書桌旁,媽媽給我編辮子,她帶繭的雙手,把初戀的羞澀和麪湯裏的蛋黃,編進少女的朦朧;那年我二十八歲,坐在家裏的梳妝鏡前,媽媽給我編辮子,她乾裂的雙手把滿腔的祝福與喜悅,編進我新生活的期盼……
時間如梭,當我三十八歲時,我在病榻上給媽媽編辮子。灰白乾枯的頭髮,在我柔軟的手中分散。我沾着我的淚水,爲體弱多病的媽媽編細細的麻花辮子。我多想把健康和長壽,編進媽媽的夕陽裏啊。那一刻,我的手在抖,我的心在流淚。
我看見,夕陽怒放着一朵巨大無朋的慈愛之花,這花芳香聖潔,情深如海……
(作者:武清)